Precipizio

Foto di Maike und Bjorn Broskamp da Pixabay

Ogni mio pantalone

ha un buco nella tasca

un tessuto che l’uso ha disossato

l’imbuto pel travaso nel caduco

lo scolo che risucchia il biglietto

del tram quando è scaduto

il fazzoletto molle per il muco

una moneta fuori corso, le chiavi

delle case in cui ho vissuto,

la briciola il nippolo la mappa

stropicciata, la pasticca

mai ingoiata, l’arsa caramella

e infine assai di più budella

appunti tracce di sentieri

la vita tutta è scivolata

dal pertugio, per questo il peso mio

sulla bilancia scema tutti i giorni,

per questa scema emorragia,

franano dal buco anche i ricordi

senza ch’io rammenti né rammendi

nessuna cucitura adatta

non si ottura, non c’è cura

una tarma ha investito l’esistenza, la sua trama,

prodottovi uno sbrego

quanto spreco per l’errore

di ficcarmi per intero in una tasca

sino a perdere le stoffe

ma la rabbia si lenisce

quando il dito tuo m’infili

nella piega

del tessuto che è mancata

l’unghia imbuchi sulla pelle

e saltiamo in due così

di pelo in frasca.